"En el futuro cualquier pipistrilo tendrá sus 15 minutos de fama"

Ya lo dijo Andy (de ahí mi semblanza art pop a través del adictivo warholize). Ayer, pocas horas antes de iniciar mi temporada 25 en el Planeta Tierra y durante 15 minutos, estuve conversando en Radio América sobre blogs, Litto Nebbia y Aldrey Iglesias (un saludo al querido gallego: ?). Acá están las pruebas. Gracias a Gerardo Fernández y la gente de la Bloguera Radial por la difusión. Cambio y fuera.

You tube la mejor flor

Fragmentos de una entrevista imperdible a Charly García realizada por Alfredo Rosso en 1983. Se puede escuchar en You Tube: Parte 1, Parte 2

-(Sobre el tema "No soy un extraño") El personaje se termina integrando. Primero dice "No voy a pescar dos peces con la misma red", como diciendo: no puedo usar el mismo parámetro para medir dos realidades distintas. Y después termina diciendo vamos a tomar un trago, vamos a transar con esto, soy nuevo no conozco mucho y estoy dispuesto a aceptar algo nuevo. Pensar que la alegría está en el descubrimiento y no en la repetición. Está en el cambio. Pienso que una cosa que nos falta a los argentinos es tener predisposición al cambio. Estamos acostumbrados a un cambio muy pequeño, que es el cambio de adaptarse a lo que la realidad nos dicta y no adaptarnos a lo que realmente sentimos. Entonces pienso que este tema trata de reflejar la onda de cuando te encontrás con tu primera novia, tenés el primer beso, el primer sacudón político, el primer lo que sea. Muchas de las cosas de la vida son una recreación de la primera vez que hiciste algo. Y lo que se captura en las canciones son instantes, lo que dice "No soy un extraño" es una cruzada de plaza.
-(Sobre "Bancate ese defecto") Lo que quiere decir el tema es que todos los argentinos tenemos un defecto, internacional ya es nuestro defecto. Y ese defecto además es creativo y nos puede abrir un montón de puertas, pero si lo seguimos escondiendo vamos a seguir siendo los mismos aldeanos de siempre. Entonces lo que dice el tema es nos bancamos un montón de tiempo en la oscuridad, evidentemente tenemos una marca en la cara de eso, mostremosla y con eso podremos ser hasta originales y hasta virtuosos, pero sabiendo reconocer nuestor defecto. No escondamos más nuestro defecto ante poses rígidas, poses rígidas que son nuestro defecto.

-Huellas en el mar, ¿alguna vez viste una huella en el mar? No, porque no existe, pero existe en un segundo de tiempo, muy chiquitito. Lo que quiere decir el tema es que todo pasa muy rápido. "¿Por qué tenemos que ir tan lejos para estar acá?". Si acá es el lugar de nuestros sueños, el lugar de nuestras realizaciones (...) Agradar es un mal del camaleónico ser argentino. "Desconfío de tu instinto de supervivencia" porque el instinto de supervivencia en este país es falso, porque significa acomodarnos a régimenes extraños a nuestra condición de ser humano.
-Yo prefiero la realización de algo real que la mitificación de un sueño. Es como las modelos, ahora viene el "destape". Y vos ves en la televisión miles de modelos, con poca ropa, súper deseables, pero la gente no puede tener eso. Entonces es como la mitificación de la belleza, pero la belleza no es eso. Entonces el rock es la mitificación de los puros sentimiento del pobre hombre. Pero tampoco el rock es eso.
-Para mí el mundo tiene un final feliz o un final trágico. Yo pienso que va a tener un final feliz. Hay una nueva corriente de pensamiento en donde no se piensa que va a haber un apocalipsis, sino se piensa que va a haber una sola corriente universal que va a abarcar todos los países. Donde un país va a hacer la rueda del auto, otro la ventana, otro el farolito, otro la nafta, entonces ¿para qué bombardear a nuestro vecino si nos hace la puerta del auto? Yo pienso que se llega a eso o se llega a pensar: "Yo soy blanco y lindo y vos sos negro y feo", "Vos sos amarillo y yo soy rojo" y toda esa serie de divisiones estúpidas que dividen a la gente.
-En la Argentina a los 25 años tenés que casarte y tener diez hijos porque si no, no sos un ser humano. Pete Townshend decía en un reportaje "No creo a nadie que tenga menos de 30 años" y Truman Capote dice "No creo a nadie que no haya tomado una copa de whisky en su vida y no se haya emborrachado". Ok, son puntos de vista, tienen que ver, es un poco los condicionamientos que nos hacen volver muy serios y muy viejos muy jóvenes.
-Yo hice "Rasguña las piedras" que es The Wall. El concepto es el mismo, exactamente el mismo. "Rasguña las piedras", rasguña the wall. Hay un Wall, te lo hacés vos o te lo hacen los demás, pero siempre hay un wall, siempre hay una pared. Es para defenderse o es para signficar dónde está el poder y dónde estás vos. El futuro es gente mirando televisores y gente en la calle desesperada sin poder comer un pedazo de pan.

Desconfíe de la vida

Desconfíe de las personas que son agredidas por sus propias mascotas.

De las personas que tienen más de dos blogs y no administran ninguno.

De las personas que se autodenominan divertidas.

De las personas que hacen alarde de su actividad: deportiva, sexual, sentimental, irracional.

De las personas que se autodenominan sanas.

De las personas que ante la pregunta “¿qué música te gusta”, contestan “toda la música”.

De las personas que se bajan canciones y no discos enteros.

De las personas a las que les da más pena un perro de la calle que un linyera tirado en el piso.

De las personas a las que no les gustan los Simpsons o los Beatles.

De las personas que utilizan diminutivos (en cualquiera de sus acepciones).

De las personas que llevan termo (al trabajo, a la facultad).

De las personas que asienten constantemente en clase.

De las personas que entran a los establecimientos sonriendo.

De las personas que se jactan de no llorar nunca.

De las personas que llaman por su nombre de pila a los personajes de la farándula (“Susana”, “Marcelo”, “Mario”).

De las personas que escriben poesías y se autodenominan “poetas”.

De las personas que usan como perfil (de msn, facebook, blog) una foto color sepia o blanco y negro, de costado, de arriba o de modo que no se llegue a ver el cien por ciento de la cara.

De las personas que dicen: “Y, si no fuera por Roca, la Patagonia sería de los chilenos”.

De las personas que inventan su propio apodo.

De las personas que escriben “holis” en vez de “hola”, “chauchis” en vez de “chau” y diferentes deformaciones idiomáticas de ese tipo.

De las personas que utilizan “:c”, etc. como medio de expresión.

De las personas que se autodenominan reventadas.

Desconfié directamente de las personas que se autodenominan.

De las personas que dicen que Charly García está mejor porque tiene una “pancita”.

De las personas que no son de derecha ni de izquierda.

De las personas a las que no les interesa la política.

De las personas que escupen al piso sin argumentos.

De las personas que abren los paquetes (de pañuelos, de alfajores, de preservativos) con los dientes (inclusive cuando se puede abrir perfectamente manifiestan: “Dejamelo a mí”).

De las personas que prenden la hornalla con encendedor y no con fósforos.

De las personas que no son peluqueros/as e igual se ofrecen a cortar el pelo.

De las personas que afirman pagar sus impuestos.

De las personas que cuando dicen “negro de mierda”, aclaran “negro de alma, eh”.

De las personas que no tienen provisión de papel higiénico en sus baños.

De las personas que bailan serias y mirando a un punto remoto.

De las personas que se quedan mirando las estatuas vivientes durante más de tres segundos.

De las personas que no bailan.

De las personas que tienen muchas monedas.

De las personas que nunca viajaron en colectivo.

De las personas que se trasladan en patines o monopatín.

De las personas a las que no les gusta la “música vieja”.

De las personas que afirman que todo el cine argentino es malo.

De las personas que se manchan los dedos cuando comen torta.

De las personas que se chorrean el helado.

De las personas que mezclan comidas secas (un churrasco, por ejemplo) con mojadas (ensaladas).

De la vida.

Llamado a la solidaridad

Utilizo la imagen de la actriz de Perdidos en Tokio como engañoso señuelo para captar sus atenciones ya que, como dice el dicho, tira más el escote de Scarlett Johansson que una yunta de bueyes (aseveración vulgar y misógina de vertiente cosificadora que, por supuesto, no comparto: todos sabemos que lo realmente importante en las mujeres no son las tetas sino que tengan la decencia y el mínimo de buen gusto para no unirse a modas oprobiosas y terminar usando babuchas o flores en la cabeza). Muy bien, ¿en qué estábamos? Llamado a la solidaridad. Según nuestro amigo comentarista Carlos G., en repetidas ocasiones, durante los últimos días (junto con la ola de violencia que asota al país y nos obliga a temblar con frecuencia retorciéndonos en espasmos que el mismo Sandro de América desearía practicar), al querer abrir la ventana de comentarios del blog se le tildaba la máquina. Actualmente, al ingresar a la página le surge un cartel que dice lo siguiente:

Ha solicitado una página cifrada que contiene alguna información sin cifrar. La información que vea o introduzca en esta página podría ser leída fácilmente por terceras personas.

La pregunta que todos nos hacemos (y a continuación voy a poner la cara de Nelson Castro, ésa que pone torciendo el cuello y asemejándose a una tortuga, en especial a aquella tan tierna de Dysney que se sacaba el caparazón para refrescarse en un lago) es: ¿a alguno de ustedes (comentaristas del blog que no sean Carlos G.) les sucedió lo mismo?

Claro que aquí se hace presente una paradoja tan graciosa (y cabal representante del absurdo de la vida) que me río de ella de este modo:

Ja, ja, mu, ja, ja, ja, je, ja, ja, ja, je, ju, je, je, je.

Y finalmente acompaño con siete u ocho miradas reflexivas sobre el cauce de la humanidad al estilo Pepe Eliaschev:

Y ahora paso a explicar la paradoja: en caso de que a alguno de ustedes (por ejemplo Usted, Señor de gris o Usted, Señora con una flor en la cabeza, por favor no se enoje, le queda divina y sobre gustos no hay nada escrito dijo un fan de Catupecu Machu comiéndose los mocos) les ocurra tal desperfecto, no tendrían posibilidades de comunicarlo ya que: ¡se les tildaría la máquina! Esto me recuerda a un cuento de Leo Masliah en el que un tipo iba a una adivina y ésta le decía que lo veía retirándose insatisfecho del encuentro y volviendo nuevamente, de modo que el tipo se iba insatisfecho y con ganas de volver, cumpliéndose entonces (y para su malestar) el vaticinio de la adivina. ¿Estoy utilizando muchos paréntesis? Por supuesto, pero (exceptuando a la Señora de la flor, que se muestra enojada y al Señor de gris que, inexplicablemente, me hace señas obscenas) ¿quién podría acusarme por ello? Nadie. "¿Para pensar, no?"

Este podría ser el último post de este blog. En primer lugar porque el mismo (como TN) puede desaparecer debido a este importante operativo K de control de blogs. En segundo lugar porque desde mañana deberé cuidar a un gato suicida. Sí, como ustedes lo oyeron, queridos oyentes de Mitre, un potencial suicida como yo debe velar por la vida de un gato que ha iniciado un proceso de canibalización en resistencia al viaje de su dueña (inefable ser que responde al nombre de Momia). Lo más probable, claro está, es que terminemos los dos muertos. Muy bien, sólo era eso. Ahora, sin olvidarse de informarme sobre el funcionamiento del blog, pueden seguir con sus vidas. Por mi parte, voy a seguir drogándome en los marcos de la legalidad. Un abrazo a Zaffaroni. Muchas gracias. Sayonara.

PD: "Yo me hago el muerto para ver quién me llora, para ver quién me ha usado"- Charly García, "El amor espera".

PD 2: Además de este humilde servidor: ¿alguien más cree como yo que Rodolfo Braceli está loco de remate cuando, en las entrevistas, dice: "Ahí entró Charles Chaplin, ¿qué le decís?"? ¿Alguien conoce a Rodolfo Braceli? Conózcalo.

PD 3: Apuesto a que Palermo hace un gol con la fucking máscara (y pasa a ser recordado como "el gol de la máscara"). O capaz hace uno con el culo. O tal vez muere en el medio del partido, resucita y hace un gol.

PD 4: No quiero irme sin que lean este poema sobre las benditas horas previas a la salida del yo-yo.

La idea del norte- Fabián Casas

La ropa al costado, la pieza a oscuras

y la presión de nuestros muertos

implorando por un significado.

Benditas horas previas a la salida del Yo.

Cuando las palabras son postes

en una larga carretera,

nos ponemos de rodillas

en nuestra iglesia ortodoxa.

Benditas horas previas a la salida del Yo.

La yegua pasta, distraída,

y el pianista chasquea sus dedos

en el inmaculado camarín.

Benditas horas previas a la salida del Yo.

PD 5: Luego de este post, Martín Zariello fue internado de urgencia en una clínica de rehabilitación para enfermos mentales. Pasa sus días pintando óleos y escuchando a Magdalena Ruiz Guiñazú (con la que suele estar de acuerdo). A partir de ahora el blog queda a cargo de Lalo Landa, quien intentará imprimirle a la bitácora su particular punto de vista. Muchas gracias.

Ola de violencia social, verbal, cultural, institucional, económica, estética y política crispa a la población argentina

Mezcle a gusto los siguientes hechos inconexos y obtenga un concreto y peligrosísimo “clima de crispación” u “oleada de violencia”:

-En diez días, cuatro robos en un country

El temor comienza a acrecentarse en la sociedad toda ya que, como sabemos, los barrios privados son el mejor indicador del bienestar social del país: las mujeres tiemblan, los hombres sólo salen a comprar rifles, los niños se esconden debajo de sus camas, etc.

-Maradona dice “que la chupen” y no contento con ello repite “que la siguen chupando”

Aquí la crisis toma ribetes internacionales: en Argentina no sólo hay robos, la gente también vive atemorizada por la violencia verbal (nunca antes escuchada) de su máximo emblema futbolístico, representante deportivo de la actitud de confrontación del Poder autoritario estanilista soviético nazi fascista tirano montonero piquetero.

-Gerardo Morales es escrachado en Jujuy

Al clima irrespirable, se agrega un hecho inédito en la historia de la política argentina: ¡un dirigente radical es abucheado por organizaciones sociales! Como si esto no fuera poco, la encargada de tal agresión es adicta y ladrona.

-El hijo de Pérsico traslada plantas de marihuana en autos del Ministerio de Desarrollo Social

La escalada de caos institucional se profundiza: no satisfecho con despenalizar el consumo de estupefacientes para tenencia personal, el Gobierno, a través del Ministerio de Desarrollo Social, utiliza sus transportes como delivery de cannabis.

-Negros de mierda matan y arrasan el país

No hace falta añadir comentarios, el desmán generalizado ya es rutina y tiene un solo color.

-Toman la Municipalidad de Mar del Plata

Sin avisar, de repente, a propósito de nada, como si Mar del Plata fuese la ciudad con mayor desempleo del país, una horda de piqueteros toma las instalaciones de la Municipalidad de Mar del Plata porque estaban aburridos después de ganar millones con los planes sociales y dedicarse a vivir de rentas.

-Un automóvil cae a un lago artificial de Nordelta y mueren cuatro jóvenes

Como se preveía: ante la ausencia de expectativas de un país social, institucional y culturalmente degradado, los jóvenes se emborrachan para luego suicidarse en lagos artificiales. Pero por suerte, el gobernador Scioli ha elaborado una idea magnífica para que esto no vuelva a suceder: que los boliches cierren a las 5: 30 de la mañana (?).

-Amenaza de bomba en América

De un momento a otro se espera que el canal de aire (tenaz opositor a la ley mordaza de control de medios k) vuele por los aires.

-La presidenta quiere estar linda sí o sí

Siempre dispuesta a doblar la apuesta con el claro objetivo de trastornar al pueblo, la presidente lleva a cabo una revolución estética y planea una guerra contra Michelle Obama porque tiene mejores cremas.

Ron Mueck

I had a dream about you, pero no eras la reina de un cuento de hadas, soñé que te morías.

Los sueños son así, traen, sin hacerse cargo, un arsenal de recuerdos difícil de tolerar a determinada hora de la noche. Hay que tener cuidado para que el shock no te deje repasando incesantemente un video-clip de imágenes y datos sensoriales editado por tu cerebro en exclusiva para vos.

Era tu hermana la que me llamaba y me informaba la noticia. Todo era demasiado real: su voz, mi reacción, el sentimiento, mezcla de angustia y de culpa, que me provocaba.

Pero lo que más me impresionó fue tu cara en el ataúd. Eras vos pero verde y con los rasgos avejentados, como la figura terrorífica de Ron Mueck que vimos juntos en una revista de arte cuando recién nos conocimos.

Eso pensé mientras te miraba (y no me decidía a sacarte un mechón de pelo que se introducía en tu ojo), hasta que caí en la cuenta de que le tenía mucho miedo a ese cuerpo ingrávido (tu boca torcida, el gesto inmutable; era terrible) y que todo debía ser indudablemente un sueño porque desde una realidad paralela me recordaba buscando figuras de Ron Mueck en una tarde lluviosa y reciente. Me veía en tercera persona: yo alumbrado por la luz del monitor desde la oscuridad de mi habitación.

(Había sido la misma tarde del sueño y evidentemente quedé un poco trastornado).

Ok, todo era un sueño, pero ¿cómo hacer para irme de allí? Era tu velatorio, no me podía escapar sin una buena excusa.

Quise explicárselo a las personas que tenía alrededor pero no entendían nada, no me dejaban hablar, sólo me abrazaban o me palmeaban la espalda y me decían tantas cosas hermosas sobre nuestro amor que me obligaban a aclararles que ya no estábamos juntos al momento de tu deceso, que todo había terminado tiempo atrás y que ni siquiera nos dirigíamos la palabra.

De pronto, una señora que dice ser tu madre pero que no tiene ni su rostro ni su voz, me presenta a quien era tu esposo "al momento de fallecer" (esto me hizo pensar que habías tenido muchos y que habían pasado años), un tipo enorme que sale desde atrás de unos arreglos florales (como si todo fuese una cámara sorpresa) y que de tan alto se da la nuca contra la pared.

"Ella me habló de ti", me dice, con un acento venezolano y metálico. No puedo creer, pienso yo, absurdamente, se casó con un caribeño.

"¿Sos Martín, no?". Si, contesto y sin saber qué decirle a ese tipo compungido, pregunto, por cortesía nomás, cómo es que se llama.

"Mueck", responde, "Ron Mueck".

Me desperté. Todavía no había amanecido y afuera seguía lloviendo. Los relámpagos iluminaban la cocina intermitentemente, así que no prendí la luz y me senté sobre la mesada, observando una taza de café con leche dar vueltas en el microoondas.

Días atrás estuve soñando con una chica. Nos conocemos (de nombre, de por ahí) pero nunca nos dijimos una sola palabra. En el sueño éramos novios (o esposos), vivíamos juntos, nunca nos peleábamos, hacíamos esgrima con unos trajes negros, teníamos los mismos gustos y una mascota (ni gato ni perro, era una muy bella, híbrido entre jerbo y zorrino, hecha especialmente para nosotros por Dios; esta es información que yo ya conocía una vez ingresado al sueño). Congeniábamos a la perfección. Tanto que pensé que la próxima vez que me la cruzara, debía detenerla, y, de buenas a primeras, proponerle casamiento. La sorpresa de la situación tal vez la indujera a decir que sí, aunque no creo que sea una persona que se deje inducir (por lo menos no era así en el sueño).

Si por esas casualidades de la vida llegás a leer esto, un día cualquiera, haceme sonar el celular (yo sé que nunca va a suceder pero no importa). No voy a atender, es para saber que estás viva y bien y que el velatorio sólo transcurrió en el lado oscuro de mi mente. Yo te llamaría, pero el día del no-va-más borré tu número. En cuatro años ni siquiera me aprendí de memoria el mío.

(M)AMANDO A MARADONA (*)

Este post contiene escenas sexualmente explícitas

1- Se ha afirmado hasta el cansancio sobre el contenido misógino de los dichos de Maradona. En realidad sólo fueron groseros o, si se quiere, inadecuados. La misoginia, si existió, estuvo en la frase preliminar: “Con perdón de las damas”. Tal muestra de cortesía implica un dato a todas luces erróneo: que sólo los hombres somos/pedimos ser succionados. Me llama la atención que ninguna mujer haya salido a reivindicar su derecho a ser estimulada sexualmente con una buena “chupada” (en cualquiera de sus sentidos). El problema es que aún hoy (en esta sociedad de avanzada que hasta ha agregado la opción “no me gusta” en Facebook) se infiere que el sexo oral es: 1) Sólo efectuado por la mujer (y en contra de su voluntad) y 2) Sólo disfrutado por el hombre.

2- Desde la rama de la sociología berreta, se suele decir que Maradona sintetiza nuestras características esenciales como pueblo, nuestro ADN: la genialidad, la desmesura, la soberbia, la ternura, la irracionalidad, etc. Ahora también significa nuestro mayor anhelo como seres humanos: que nos las chupen. Y más todavía: que la sigan chupando.

3- Me pregunto hasta qué punto Maradona sabe si lo filman o no. Es un hombre al que, (por ahora) salvo sus necesidades fisiológicas, hemos observado hacer de todo. Intuyo que el riesgo de vivir con una cámara apuntando a tu cabeza (además de cierto desfase neuronal) es no saber distinguir el límite entre lo privado y lo público. De ahí la gama de actos que deberían pertenecer a la intimidad (llantos, desahogos, enojos) que Maradona realiza a la vista de todos. Salvo excepciones de renombre mundial (se me ocurre Michael Jackson, como un ejemplo de su generación) hay pocos sujetos en el Planeta que hayan vivido con la certeza de que todo lo que hacen, de algún modo u otro, se terminará conociendo. Todos tenemos nuestro lado oscuro de la luna, nuestro Mr. Hyde acechando en las tinieblas de nuestro ser, pero sólo Maradona expresa tan brutalmente esos dos polos de la personalidad, tan necesarios como irreconciliables.

4- Casi al mismo tiempo que las declaraciones de Maradona se inmiscuían hasta en la sopa, la viuda de un empleado bancario asesinado en un intento de asalto dijo: “Tengo 29 años, un hijo de 2 años y voy a tener una hija el martes, ¿qué te puedo decir?, nada. Sólo sé que doblamos en la esquina, se cruzaron tres o cuatro negros de mierda, que es todo lo que tenemos en este país, negros de mierda, y nos pegaron un tiro (…) Lo único que hacen acá es hablar de los derechos humanos, de toda esta mierda... destruyeron una familia, me destruyeron a mi”. No corresponde juzgar con severidad los dichos de alguien que ha perdido recientemente a un ser querido (de todos modos, quien manifiesta algo así, lo piensa desde antes que ocurra la tragedia), lo interesante es analizar qué hacen los medios de comunicación con estas declaraciones fascistas: ¿las condenan duramente, como al pedido de felación del DT (hablando de “vergüenza internacional” o transitando la obviedad más soez: “Maradona es Kirchner”), o las propagan minuto a minuto como paradigma de un sentir colectivo?

5- Nótese como los eslóganes maradonianos han declinado con el tiempo: de hallazgos idiomáticos como “La pelota no se mancha”, “Se le escapó la tortuga” o “Le toma la leche al gato” al ramplón “Que la sigan chupando”. El inconveniente tiene su origen en el momento en que Maradona comienza a hacer de Maradona. “La noche del 10”, el ridículo “Showbol” (del que sólo Almeyda puede volver), son todos intentos para que Maradona se perpetúe a través del tiempo. Exagera aspectos de su personalidad, grita en vez de hablar, busca cualquier suceso masivo para conectarse con el pueblo y cumplir el papel de representarlo (ya sea el voto no positivo de Cobos como la anti Cumbre de Chávez). Pero nada consigue abastecer la adrenalina requerida: ni la suya ni la de sus fans. Situado en esta encrucijada, quedan dos caminos (o tres, contando el suicido): aceptar que ya nunca se volverá a ser el que fue (vivir del recuerdo) o redoblar la apuesta (a todo o nada). Maradona, está claro, elige la segunda opción. Hace fuerza (llámese lobby) hasta que consigue obtener al puesto que soñó: la dirección técnica del Seleccionado Nacional. Una vez allí y luego de un breve romance con el público, se desencadena la debacle: parece que Maradona no sabe nada de fútbol. El mejor jugador de la historia no tiene puta idea. Recibe una goleada inédita, no encuentra una alineación titular, se pelea con el mejor jugador del fútbol argentino, no entrena, exige cambiar de Estadio, pierde con el clásico rival de local, hace cambios inexplicables. La prensa lo castiga ferozmente. Poco a poco, su esforzada calma (sobreactuada por momentos) comienza a resquebrajarse: “No me van a quebrar”, afirma, épico, luego de la derrota ante Paraguay. El agónico gol de Palermo lo encuentra chapoteando en el verde césped del Monumental. La postal es patética, pero como “la bola en la ingle”, funciona a muchos niveles. La sufrida clasificación a Sudáfrica lo encuentra, finalmente, en todo su esplendor: “Que la chupen y que la sigan chupando, viejo”. Hoy la frase está en todas las remeras. ¡Es Maradona, el viejo y querido Diego Armando rebelándose contra algo, no sé sabe muy bien qué (al día siguiente ya está ofreciendo notas a representantes de la misma basura que dice desdeñar), pero peor es nada, ¿no es cierto?! En las últimas horas, informan escandalizados los medios, que la FIFA piensa castigarlo, suspenderlo, maltratarlo. ¡Como tantas veces! Nada mejor que una pelea, nada mejor que el juicio de Joseph Blatter para volver a ser, definitivamente, Maradona.

(*): Con perdón de las damas.

¡A chuparla!

Demasiada camiseta/ Y cada vez menos gambeta…

La batalla de Montevideo resultó un fiasco. Luego de un par de jugadas que con mucho esfuerzo podemos considerar “de riesgo”, Uruguay (que teóricamente iba a combinar la cara de asesinos seriales de sus jugadores con “espadas en las manos”) se aburguesó a los 10 minutos. A partir de allí se firmó el pacto de no-agresión y comandada por Verón (de gran desempeño), la “celeste y blanca” cooptó (como diría Lilita) el medio uruguayo con absoluta eficiencia y se dedicó a conservar la pelota con una serie de pases cortos de caudalosa intrascendencia. La nula salida de la línea de fondo ayudó a esta monótona concentración del juego en el medio de la cancha. Como estrategia pragmática fue excelente, como idea de fútbol, una verdadera pesadilla. El arco rival brilló por su ausencia (no hubo una sola jugada de gol) y por momentos pareció que el equipo argentino creía que el objetivo final estaba en los laterales. En el segundo tiempo, no contento con tamaña postura defensiva (y aún con Chile venciendo a un inexplicablemente tibio Ecuador), Maradona (tal vez aconsejado por un oscuro ser encapuchado; fue vomitiva la prédica bilardista de Niembro y Closs) realizó dos cambios emblemáticos: Monzón por Di María y Bolatti por Higuaín. Cinco defensores (cuatro de ellos laterales), tres volantes y medio de marca y un perdidísimo Messi arriba. Faltó que ingresaran Carrizo y Andujar. Pocas veces vi un equipo tan reacio a hacer un gol. Pero como sucedió el sábado, el milagro llegó (la única forma de que este equipo “cometa” un gol; el verbo “hacer” indicaría que se lo busca): luego de un par de rebotes, el recién ingresado Bolatti la mandó adentro, desatando la furia de Maradona, que terminado el partido escenificó, una tras otra, una serie de imágenes maradonianas (valga la redundancia) de antología. Un abrazo con Bilardo entre lágrimas y puteadas. Una frase que repitió unas diez veces y pasará a la historia: “Que la sigan chupando”. Una conferencia de prensa con dedicatorias a Dalma y Giannina, rectificaciones semánticas sobre la palabra “proceso” y un merecido “fusilamiento mediático” a Totti Pasman (“la tenés adentro”, le espetó, diplomático). No sé cómo terminará todo esto, pero es muy divertido. Cuando empezó el ciclo (29/10/08), manifesté lo siguiente:

“…de la (in)flamante Selección de Diego Armando (…) sabemos exactamente qué podemos esperar: absolutamente todo. Desde ganar el Mundial de cabo a rabo con actuaciones superlativas a no clasificar a Sudáfrica”

Ya clasificamos, así que desde aquí aventuro, contrariando la realidad, que Argentina sale campeón. Por lo pronto, después de tantos devaneos, es complicado discernir qué jugadores llegarán al Mundial (se utilizaron muchísimos y algunos se esfumaron de las convocatorias de una fecha a otra), cuál es la idea de juego (Maradona reforma el “planteo” según el rival y el contexto), qué hace Bilardo exactamente y cuál es su relación con el DT y principalmente, hacia dónde va Maradona en su raid alocado de declaraciones desubicadas, furcios tácticos, contradicciones, enojos, chapoteos. En cuanto al rendimiento de los jugadores, tampoco hay muchas certezas. Quien debería ser la estrella del equipo, Messi, ha llegado a un nivel de desidia e ineptitud alarmantes. Claro que con un planteo bilardista ortodoxo (¿o apestoso?) como el de hoy, basado en la rusticidad, es imposible que deslumbre. Romero, Mascherano, Demichelis, Verón, Otamendi demostraron estar a la altura. El resto se movió por los cauces de la irregularidad o la nimiedad. La base no está y encima las confusiones existen en todos los niveles. Bueno, chupada de gol, perdón, abrazo de gol.

What the fuck

¿WTF? ¿Perder con Independiente 3 a 1 porque nos perdonan la life? Chau, yo cierro el blog, loco, me voy de la Happy City a vivir a un Monasterio: en junio del 2010 River desciende. No se puede perder con Independiente, esto es algo impensable, como si:
-el Coyote atrapase al Correcaminos.
-Obama ganara el Premio Nobel de la Paz.
-Nelson Castro revelara sus fuentes.
-Divididos editara un disco.
-Mascherano tirara un taco adentro del área a los 44 minutos del segundo tiempo.
-el conductor de “Algo es algo” aprendiera a hablar.
-Natalia Oreiro recomendara a adolescentes tomar leche (?).
-Chávez fuera amigo de Courtney Love.
Si algunas de estas cosas sucedieron, algo grave está pasando. Ya lo dijo Leonard Cohen: “La ventisca del mundo ha cruzado el umbral y ha volcado el orden del alma”. Astrada, el otro Leonard, tiene menos respaldo que Cristina en Barrio Norte y más ganas de irse que de empezar. Su retorno me recuerda al de esas parejas que se vuelven a juntar para perdonarse o vengarse cuando todos sabemos lo que dijo el viejo ciego: ¡la única venganza y el único perdón es el olvido! Y que yo sepa nadie se olvidó de Astrada, es más, creo que se fue ayer y antes de hacerlo trajo una camada de bastardos sin gloria que nos arruinaron 5 campeonatos seguidos. Aclaremos los tantos: a Independiente River le ganó por goleada y jugando bien en la era Merlo (un oxímoron). ¡Le ganó en el campeonato pasado durante la larga noche gorositesca! Le ganó, inclusive, en el campeonato que salió último, rompiendo una racha de 300 sin ganar. Le llevamos 20 partidos en el historial. ¡No jodamos: Independiente es un club en el que juega de titular Mareque, en el que todavía le dan oportunidades a Pusineri! Por eso la derrota de hoy es inadmisible. Yo recomendaría, para preservar lo poco que queda de prestigio, cambiarle el nombre al club (bueno, “Bastardos sin gloria” no desentonaría) y competir en el Torneo, pero el de la Liga Marplatense. Por otro lado hay que decirlo: no existen chances científicas de que un equipo con alguien con el corte de pelo de Archubi pueda ganar (ni al Pac-Man). Ya con Archubi es imposible que un equipo gane, sumado su corte de pelo, es un cóctel mortal. El que me pone de buen humor es Almeyda. El tipo no lo puede creer, mira alrededor, recuerda que estuvo participando del proyecto de eternización de Maradona “Showbol” (cualquier similitud con la actual gira de un rockero latinoamericano es pura coincidencia) y ahora es el 5 titular de River y se caga de risa todo el tiempo. No importa si partió en tres a un rival, si la tiró a las nubes diez veces seguidas, él siempre es “El hombre que ríe”. Aunque en locura nadie supera al rompe-banderines Buonanotte. Como notaran, no hay mucho que agregar a lo que se suele decir siempre, sólo se trataba de una manifestación de aguda estupefacción. ¿Y Aguilar dónde está? ¿En las Bahamas con el Alcalde Diamante? No sé de qué sirve preguntar este tipo de cosas pero es algo que hacen los periodistas deportivos serios. Ahora sólo resta esperar por Uruguay-Argentina o “La batalla de Montevideo”, como la promocionan en T y C Sports, canal en el que acaban de advertir de golpe (oh casualidad de las casualidades) que la AFA organiza mal, Maradona no entrena y Messi no es el mejor de mundo. Sayonara.

¡Cualquiera!

Cuando Perú empató y la cámara (perversa) enfocó a Maradona agarrándose la cabeza (si no estaba llorando estuvo cerca) pensé automáticamente en la frase Francis Scott Fitzgerald: “Enséñame un héroe y te escribiré una tragedia”. Era el itinerario obvio para un tipo que había alcanzado la cima del mundo: del cielo despejado de México 86’ levantando la Copa al barro del Monumental en una noche tormentosa. Pero el optimismo goleador de Palermo pudo reformular la historia: “Enséñame un héroe y te escribiré una…épica”. Ya desde los innecesarios himnos del principio fogoneando los ánimos para convertir un partido en una batalla bélica (una versión ¡entera! del de Perú y el regodeo morboso con la voz amplificada de Mercedes Sosa), el clima comenzó a enrarecerse. La hinchada se dividía cantando por River Plate o por Palermo o insultando al DT. Mi player favorito, Pablo Aimar, jugaba un partido deplorable (soy más fanático de Aimar que del fútbol). Todo mal, sin embargo, Argentina merecía estar arriba más por ineptitud del rival (todos atrás y Dios de 9) que por virtudes propias. Paréntesis: ahora que está tan de moda cuestionar las transmisiones de Canal 7 (me incluyo) debo decir que la de T y C Sports fue muy mala: planos eternos en el rostro de Diegote que envidiaría Bergman (no el rabino facho, sino el director de cine), la pantalla compartiendo las imágenes con Venezuela-Paraguay (el partido que menos importaba de los que se jugaban), repeticiones y gráficos con las tablas de posiciones a destiempo. El segundo tiempo arrancó con el cambio de Palermo por Enzo Pérez (bastante errático) y un pelotazo en el travesaño que Romero (de gran partido) tocó antes. Acto seguido, Aimar se conectó con quien alguna vez supo ser e hizo un pase entre líneas para que Higuaín la cruce de la misma forma que en la primera etapa pero con más fuerza. Gol de Argentina. Pero si el pensamiento inmediato fue que con la apertura del marcador el equipo se iba a soltar, sucedió todo lo contrario, la esperanzadora sociedad Aimar-Messi nunca logró imponerse y Perú (de la mano de Juan Manuel Vargas) tomó vuelo futbolístico. Y mereció no sólo un penal que no le cobraban, sino el empate repetidas veces, algo impensado para un equipo que no jugaba por nada, pero perfectamente comprensible dado el paupérrimo nivel del seleccionado local. En el medio, Maradona hizo cambios desastrosos en la estructura del equipo (que le terminaron dando la razón en el último segundo) aportando un poco más de confusión al remolino de viento y lluvia. Messi se esforzaba en jugadas que no terminaban en nada, el medio deambulaba, Heinze la mandaba a las nubes, la defensa no otorgaba seguridad. Y llegó el instante más grave que recuerde el fútbol argentino (quizás se pueda hacer un paralelismo con el 5 a 0 de Colombia), el empate: porque estábamos (dijo el mosquito) casi afuera del Mundial después de mucho tiempo y, repito, quien manejaba los destinos del equipo era el máximo ídolo de la historia del fútbol argentino. Eso hacía el derrumbe mucho más hondo, era demasiado. Ya lo dijo el peruano Vallejo, ¿no?:

Hay golpes en la vida, tan fuertes… Yo no sé.

Golpes como quedarse afuera del Mundial; como si ante ellos,

la resaca de todo lo sufrido

se empozara en el alma… Yo no sé.

Bueno y si no dijo eso, fue algo muy parecido. La cuestión es que la mano venía pesada y todavía faltaba observar a los cuervos con micrófono deglutiendo el cadáver de Maradona. Los mismos que habían informado su asunción como DT sin ningún rigor (el emo de TN y el abominable Totti Pasman de América, por ejemplo), basando todo su análisis en la mística y el combustible espiritual del 10, (recién) ahora dudaban de sus condiciones y ventilaban intimidades con un dejó burlón. Pero el infierno puede esperar: Insúa se vistió de Passarella y luego de un buscapié mortal que debe haber paralizado el corazón del ser más anti-futbolístico del Planeta, apareció el botín de Palermo (en off-side), un tipo de una suerte notable y una obstinación por los momentos extraordinarios que lo terminan convirtiendo en una figura aprovechada por los medios como ejemplo de la voluntad y no sé qué más. Como dicen los ex futbolistas que comentan y no saben qué carajo decir: “Esto es fútbol”. ¡Pero lo mejor todavía estaba por venir!: Maradona, totalmente sacado, sublimando su emoción tirándose al piso de pecho (y en varias ocasiones) para que las cámaras lo enfoquen. Si algo faltaba para demostrar que está a años luz de ser algo parecido a un entrenador fue ese festejo genial y alejado de cualquier seriedad. ¡Cualquiera: Maradona chapoteando en el piso, Palermo en la Selección! Fue un final glorioso que no tuvo nada que ver con el funcionamiento de un equipo que parece perdido y no ofrece garantías de recuperación. Habrá más novedades para este boletín. Abrazo de gol.

El retorno, Banda de turistas (y el rock argentino en los años cero)

No sé si me sucederá sólo a mí, pero me parece que antes de ayer era el 2005. Sin embargo, falta poco para que comiencen los radiantes años 10’ (nota para un hipotético lector del 2084: usted también pasará de moda). Ahora bien, cuando suenen las doce campanadas del 31 de diciembre y la innombrable década de los ceros se termine de consumir entre tíos que se pelean por abrir la sidra y cañitas voladoras, en las mentes de los seres más inquietos sobrevolará una pregunta de ineludible profundidad: ¿qué pasó en el rock argentino en los últimos 10 años? Además de homenajes, conciertos en la Casa Rosada, Charly tirándose del noveno piso, bromas pesadas como Miranda, Cristina cantando con Árbol (otra broma pesada), versiones, Charly lobotomizado y estruendosos regresos, ¿hubo alguna banda, alguna canción que valiera la pena? Si la respuesta es afirmativa, la dirección de nuestros oídos deberá posarse indefectiblemente en un grupo de teens con pinta de colegio privado. Imaginen que los Jonas Brothers además de ser lindos, hubiesen pasado la infancia escuchando a Love y Television. La música de Banda de Turistas significa una propuesta heterodoxa: niños con un equipaje sónico lo bastante abundante como para llevar a cabo el viejo truco de mezclar todo y sonar como nadie. La crítica de rock (esa máquina de buscar filiaciones insospechadas) se concentra en elucubrar un híbrido entre Los Gatos y Babasónicos, pero estos muchachos que se atreven a escandalizar(me) diciendo que no tienen ideología no remiten a algo en especial. Sí, de acuerdo, se oyen ecos de la banda de Dárgelos, el beat de los años 60’, el murmullo psicodélico de algún trip en ácido, la voces adolescentes del primer rock nacional, pero nada los coloca en un paradigma claro. En lo que casi todos estamos de acuerdo es en tres cosas:
1-se visten muy bien;
2-poseen un swing sensacional;
3-y (lo más importante) hacen unas canciones fabulosas, que a poco de oírse se convierten en chicles pegados a nuestro inconsciente colectivo (quiera esto último decir o no algo).
Mágico corazón radiofónico fue una sofisticada muestra de arrojo y creatividad que puso en ridículo no sólo al anquilosado espectro del rock barrial (*), sino al del pop vernáculo, que (con la posible excepción de gente seria como Adicta) se regocija en una actitud frívola de aparente procacidad que además de no asustar a nadie, aburre más que Pergolini y Pettinato juntos. Desde los laboratorios de Abbey Road, Banda de Turistas acaba de editar un nuevo álbum: El Retorno. Pero mientras Charly, los Cadillacs, Calamaro, Viejas Locas, el Indio y Soda volvieron del pasado, los efebos de Barrio Norte, como Marty McFly, retornan del futuro, de otro modo no se puede entender la amplitud estilística de estas pulidas piezas pop aptas tanto para mover el pie en la pista de baile como para dejarse llevar en un viaje urbano acompañado por un reproductor de mp3. Desde el corte con destino de hit de culto “Lo comandas” pasando por las armonías vocales de “El rogadero” y la temática de película clase B en “La traición de Helena”, El Retorno encuentra a Banda de Turistas en notable ascenso, capaz de retomar el espíritu sixty sin la necesidad obvia de escudarse en una supuesta estética kitsch. Mientras el mainstreim nos regala otro disco de interpretaciones de Fabiana Cantilo (uf), junto a otras agrupaciones de nombres extravagantes como El robot bajo el agua y Él mató a un policía motorizado, Banda de Turistas logra incomodar nuestras fuentes de recepción auditiva, acostumbradas a la demagogia de las fórmulas probadas. Estos nombres, sumados a los aportes de los vigentes guerreros del under Ariel Minimal (en sus diferentes proyectos), Rosario Bléfari (hace un disco mejor que el otro) y Francisco Bochatón (que ya superó largamente el nivel de Los peligrosos gorriones) son lo mejor de una década demasiada afecta a las monótonos cauces del reggae, el sacrificio, el rock and roll y un pop que le debe más a Las Primas que a Federico Moura (**).

(*): Tampoco es muy difícil ponerlo en ridículo.
(**): Próximamente (es decir, antes de que se acabe el año) arremeteré con los mejores diez discos de la década.

Nuevo episodio en la saga de Super BergMan

Con más pena que gloria, el superhéroe del republicanismo pocket, Sergio BergMan, convocó a una marcha contra la ley de medios K. Los canales no transmitieron más de 5 minutos de la misma. No porque el resultado de la convocatoria fuera magro, sino para demostrar en los hechos que la realidad puede taparse o hacerse tapa. El público asistente (que presumiblemente, en su gran mayoría, posee una ideología a la derecha de la derecha de la derecha; característica que no les impide manifestarse a favor de la libertad de prensa, lo que habla de su amplitud de criterio) lo escuchó atento y aplaudió cada una de sus intervenciones. Algunos, los más entusiastas, lucían mordazas rojas cubriendo sus bocas. Representaban, con este original artificio, la imposibilidad de expresión que sobrevendrá con la aplicación de la nueva ley. Esta manifestación debería recordar a aquellas que sectores del mismo abolengo hicieron durante el año 1980 cuando la dictadura propulsó la aún vigente (pero con cambios) ley de radiodifusión, pero lamentablemente no hay pruebas fehacientes que comprueben que la Sociedad Rural, la Iglesia y la alta burguesía de Recoleta se opusieran a que el COMFER sea intervenido por las Fuerzas Armadas. En efecto, es probable que eso haya ocurrido, pero todos sabemos que la abominable dictadura kakista es capaz de haber quemado todos los archivos que constataban la lucha del fascismo vernáculo contra el Proceso. ¿Acaso Biolcati no se dejó la barba como forma inequívoca de subversión? Con semejante dato: ¿podemos dudar acaso de que él también podría haber sido un desaparecido? Pero la necesaria revisión histórica me ha alejado del foco, BergMan, quien, como todo superhéroe, cuenta con un poder sobrenatural que lo diferencia del resto: el Calambur Desquiciado. Esta poderosa arma de destrucción masiva de la profundidad política, encadena, uno tras otro y sin solución de continuidad, amenos juegos de palabra que la parcialidad ABC1 aprueba de la misma forma que admira otras joyas de la argentinidad de bien: la inteligencia de Magdalena Ruiz Guiñazú, la temeridad de Mirtha Legrand, los sesudos ensayos de Beatriz Sarlo en la revista Viva. A continuación, algunas joyas del rabino, especiales para compartir en espacios donde circula un elevado nivel de pensamiento como los señaladores de libros, los nicks de msn y el muro de facebook:

“Acá están proponiendo quedarse con todos los medios y sacarnos del medio a nosotros”.

“Como nos dibujan el Indec, quieren dibujarnos toda la realidad”.

“No venimos a tomar partido por nadie que no sea tomar partido por todos”.

“En el cuarto oscuro votás con B larga el voto que es con V corta”.

BergMan acompañó su monólogo con un rostro circunspecto que combinó con otros muy circunspectos. Después de ver esos gestos, no hay dudas de que estamos en un momento de crisis. Si no se viene un montonerismo mortal, se viene una vetocracia genocida. Incluso, en una escena que pasará a la posteridad y conmoverá hondamente a las generaciones venideras (en caso de que el país siga existiendo, claro), miró a cámara y nos preguntó a nosotros (a vos, a mí, a él), los que veíamos la marcha desde la TV, por qué no estábamos ahí. No hace falta aclarar que como única respuesta eché a rodar una lágrima por mi mejilla (derecha). En solidaridad con el periodismo libre (que no es lo mismo que decir “defendiendo los intereses de los grandes medios de comunicación que se oponen al gobierno”), tomó prestado el eslogan de una de las publicidades de TN y advirtió que de aprobarse la oprobiosa ley el control remoto nos ofrecería sólo la opción de Canal 7. No argumentó por qué sucederá tal cosa. Nuestro superhéroe conocería la frase preferida de su concurrencia: “Por algo será”.

PD: Luego de este final de copiosa demagogia y por fuera de mi polémico (y a menudo incomprendido) registro irónico debo decir que me molesta de sobremanera la multiplicación de propagandas a favor de la ley durante los partidos de fútbol del fin de semana. No tienen el más mínimo contenido y se basan en lemas superficiales que bien podrían resumirse en la siguiente consigna: “El monopolio es caca, el gobierno es bueno”. Tal descarada consumación de binarismo no hace más que llevar agua para el poderoso molino anti K. En un principio creí que era una típica reacción paranoica a las que tan afectos son los comentaristas de La Nación o Perfil, pero ahora directamente cambio de canal en el entretiempo porque no lo soporto. Para completar, las intervenciones de los actores (Florencia Peña, por ejemplo) abundan en ingenuidades y pronostican, por poco, que luego de que se apruebe la susodicha, la Argentina será el paraíso. Ah, mi más sentido pésame a la memoria de Mercedes Sosa y Néstor Gorosito.

La canción es la misma (coda al post anterior)

La melodía de “Transatlántico art decó” (Pubis angelical, 1982) se repite en “Kill my mother” (El aguante, 1998), “El día que apagaron la luz” (Sinfonías para adolescentes, 2000) e “Influencia” (Influencia, 2002).

La melodía de “Tango en segunda” (Instituciones, 1974) se repite en “En las calles de Corta Rica” (Películas, 1977), “La grasa de las capitales” (La grasa de las capitales, 1979) y “La ciudad se está apagando” (Lo que vendrá, 1988).

La melodía de “Canción de Alicia en el país” (Bicicleta, 1980) se repite en “Alicia va a la disco” (Terapia intensiva, 1984).

La melodía de “Veinte trajes verdes” (Peperina, 1981) se repite en “Sereno fantástico” (Pubis angelical, 1982).

La melodía de “Llorando en el espejo” (Peperina, 1981) se repite en “Crimen, divina, productor” (Pubis angelical, 1982).

La melodía de “Peperina” (Peperina, 1981) se repite en la versión unplugged de “Ojos de videotipe” (Hello!, 1995).

La melodía de “Anónimo musical” (Lo que vendrá, 1988) se repite en “Zocacola” (Cómo conseguir chicas, 1989).

Parte de la melodía de “Telepáticamente” (Si, 2001) se repite en “Rehén” (Rock and roll Yo, 2003).

La melodía de “De mí” (Filosofía barata y zapatos de goma, 1990) se repite en “La canción del indeciso” (Filosofía barata y zapatos de goma, 1990).

El tema “Happy and real” (Tango 4) aparece reversionado en Influencia (2002) y Kill Gil (2007).

El tema “Transformación” (Serú 92’) aparece reversionado en Kill Gil (2007).

El tema "Uno a uno" (El aguante, 1998) de Jan Hammer, aparece reversionado en Influencia (2002) como "Demasiado Ego (One to one)"

Etc.