Nobody Told Me

La vida está sobrevalorada. Consecuencia de ello suceden dos cosas: primero, en un país llamado Argentina, buena parte de su población está convencida de que el médico René Favaloro es un prócer porque, se supone, salvó de la muerte a muchas personas sin requerir una retribución económica. Segundo, el ser humano, desde siempre, ha anhelado la inmortalidad. Estas ideas no reparan en la probabilidad de que la vida sea una pesadilla y que, por lo tanto, extenderla signifique el peor de los infortunios (como le sucede a Richard, el personaje de Lost de ojos delineados). Joseph Cartaphilus, el anticuario del cuento de Jorge Luis Borges (un hombre que no salvó vidas, pero que sin dudas, a través de su obra excepcional, las mejoró mucho más que la encumbrada medicina) refiere mientras narra su itinerario en la Ciudad de los Inmortales: "En Roma, conversé con filósofos que sintieron que dilatar la vida de los hombres era dilatar su agonía y multiplicar el número de sus muertes". Todo esto confluye naturalmente en Mr. Nobody, una película ambientada en un futuro (2092) en el que se ha traspasado la barrera de la inmortalidad (quiera decir esto lo que fuera). Jaco Van Dormael, el director, debe ser un gran lector del maldito viejo ciego, porque antes de comenzar el trabajo de vivisección debo afirmar, ¡¿qué afirmar?!, debo gritar mientras me desangro y tiemblo al borde de la explosión postrera, que la película dilató mi agonía y multiplicó el número de mis muertes. Deposite en un recipiente un poco de Vanilla Sky, agreguele una pizca de El efecto mariposa, pirotecnia visual aquí y allá, ciencia ficción, ópera, revuelva a gusto y obtendrá una reluciente Mr. Nobody. Jared Leto (además de actor, líder de un grupo musical que comprueba mi tesis sobre la vida) interpreta a Nemo, un anciano de 117 años, protagonista inconsciente de un reality show sobre las últimas horas del último hombre mortal de la tierra. La avanzada edad de nuestro héroe le causa problemas de memoria por lo que se accede a su biografía fragmentariamente, con altas dosis de sobreinformación rápida y liviana (como una hamburguesa de McDonalds) y en base a flashbacks contradictorios (según el punto de vista cambia el nombre de sus hijos, la relación con sus padres, la identidad de su esposa). Nemo está confundido, no sabe cómo se llama, quién es, dónde está. También el espectador. Pero esa incertidumbre no provoca un interrogante metafísico sobre los grandes temas (el amor, la soledad, el destino; todos son perversamente manoseados en Mr. Nobody) sino dudas sobre la calidad de la ¿película? Nemo elabora monólogos pomposos sobre el paso del tiempo pero carecen de sustento porque no hay crescendo dramático alguno que los justifique, simplemente emergen de la nada y a los pocos minutos de comenzar el film. Esto es casi como querer publicar y después escribir o gritar el gol antes de hacerlo o eyacular sin tener una erección. Vayamos por partes, dijo Jack, El Destripador, consejo que nuestro vilipendiado Van Dormael no escucha, concentrado en aglutinar sin ton ni son imágenes de innegable estética publicitaria. Es más, se podría decir que Mr. Nobody es una publicidad de dos horas, de esas que no tienen nada que ver con el producto pero son muy cool porque tienen la mejor fotografía, la mejor banda de sonido (una película no es buena porque suena Pixies, no caigamos en ese error), los mejores efectos especiales y un gran montaje. Ahora bien: ¿y el fondo? Bien, gracias. Aquí están, estos son, los peligros de cargar las tintas en las formas, mal que aqueja tanto a los lectores opositores del diario Perfil como a la generación facebookeana (a la que pertenezco) adicta a la pose. Encima tampoco se ahorran secuencias extremadamente azucaradas, de una cursilería y melosidad intolerable que ya son consuetudinarias en su poca originalidad: el niño emo descubriendo a su madre infiel, el niño emo corriendo el tren en el que se aleja su madre, el niño emo temiendo entrar al mar porque no sabe nadar. Si usted quiere rememorar todos los lugares comunes sobre una infancia sufrida desde la óptica del golpe bajo artero, pase por aquí. Y encima todo (diálogos, resoluciones argumentales) quiere estar revestido de un pretendido aire de ternura y espontaneidad. Pero se es o no se es tierno, se es o no se es espontáneo. Y si no se es, se nota que se quiere ser. Y queda mal. Al lado de Mr. Nobody, Amelie es una propuesta ascética y, sin querer, termina explicitando la diferencia entre una película de cine y un material audiovisual meramente atrayente, como la chica linda con poco cerebro o el muchacho musculoso y carilindo que no se aprendió la tabla del 2. Tampoco falta la explicación impactante del final.

Y la culpa la tiene Favaloro.