La Policía del Pensamiento

Al parecer en este país pagar impuestos te da licencia para ser mala persona. Por lo menos eso es lo que vengo intuyendo desde tiempo atrás y hoy lo compruebo al leer decenas de comentarios que se ríen de los investigadores del Conicet amparados en una boleta de gas. 

Por un lado me pregunto si las personas que dicen que pagan impuestos y a continuación, como si eso justificara la crueldad, se dedican a defenestrar cualquier política de Estado que les disgusta verdaderamente pagan impuestos. Tal vez sean como ese tipo que te cuenta sobre las minas que se garchó y uno, mientras lo escucha y quiere enterrarse en un pozo, sospecha que en realidad hace años que no garcha y que justamente por eso tiene la necesidad de decirlo en voz alta, para que por lo menos en el plano del discurso ese deseo tenga lugar. 

También pienso lo triste que debe ser que lo único bueno que tengas para decir de vos sea que pagás impuestos. Como si hacerlo te convirtiera en buena persona. Algo similar ocurre con aquellos que cuándo se les pregunta qué tal es Fulano te responden que es un hijo de puta pero que, eso sí, es muy laburador. ¿Y eso qué tiene que ver? Hitler laburaba muchísimo. 

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Muchos creen que la campaña de desprestigio virtual que están sufriendo los trabajadores del Conicet está coordinada desde el Gobierno. Pero el mal le gana al bien porque para funcionar no necesita organizarse. Una gran porción de los habitantes de este país piensa así y no necesita que alguien les pague para que lo digan. Eso es lo más doloroso. En cambio, para saber cómo trabajan los becarios del Conicet hay que interiorizarse en el tema, tomarse un tiempo. ¿Pero quién tiene ganas de hacer eso en la dictadura del tweet?  

En el mismo sentido muchos creen que Leuco, Wiñazki y todos los periodistas que relativizan los desastres de Macri y sus funcionarios, a escondidas, reciben sobres con dinero. Como si Macri necesitara un 678. No. El 678 de Macri existe desde que existe el país. Se escucha en los taxis, en los asados, en los bares, en los negocios. En todos los lugares donde los empleados públicos son vagos, los investigadores ñoquis, los que reciben una ayuda del gobierno negros planeros. Además lo que hace falta en la calle es más policía y los argentinos somos hijos del rigor. Después esta misma gente admira a Nelson Mandela y te dice que en Navidad no uses pirotecnia porque los perros tienen los oídos muy sensibles. ¿Cómo se hace para discutir con alguien así? Generalmente son personas camufladas bajo semblantes amables. El problema es que en masa te pueden arruinar un país y echarle la culpa a un chabón que hizo una investigación sobre las representaciones sociales en el Rey León.  

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Uno de los momentos culminantes de 1984, el libro de Orwell, es cuando Winston, el protagonista, consigue un bulín en el que puede intimar con su novia Julia sin la mirada totalitaria del Gran Hermano. La habitación queda arriba de una tienda de antigüedades cuyo dueño es un viejito simpático llamado Charrington. En la novela la tienda de antigüedades cumple una función de resistencia ante la deshumanización de ese futuro distópico, ya pasado. Winston cree que Charrington es un amigo pero un día, mientras habla con Julia, una voz desconocida que proviene de un cuadro empieza a repetir cada una de las cosas que dicen. La escena tiene la potencia terrorífica de lo ominoso, aquello familiar que se vuelve extraño. Todo el tiempo que la pareja pasó creyendo que era libre en realidad estaba siendo vigilada. Mientras los guardias se lo llevan Winston se preocupa por el viejo Charrington, al que cree haber metido en un lío, pero de repente aparece y ya no es el mismo: en vez de ser canoso, tiene el pelo negro, además ahora lleva anteojos y ya no tiene arrugas, hasta cambió su tono de voz. Ahí Winston se da cuenta de todo: el fucking Charrington, el viejito simpático, en realidad era un agente de la Policía del Pensamiento. Hay que tener cuidado con esos tipos.