Estos son en verdad los pensamientos/ de todos los hombres en todas las/ épocas y naciones, no son originales míos/ si no son tuyos tanto como míos/ nada o casi nada son/ si no son el enigma y la solución del enigma/ nada son/ Esta es la hierba que crece/ dondequiera que haya tierra y agua/este es el aire común que baña el globo- Walt WhitmanPues las pequeñas construcciones pueden ser finalizadas por el arquitecto que las empezó, pero las grandes, las verdaderas, siempre dejan la última piedra para la posteridad. Dios me libre de llegar jamás a completar algo. Todo este libro no es más que un borrador…¡qué digo!, el borrador de un borrador. ¡Oh Tiempo, Fuerza, Dinero y Paciencia!- Herman Melville
Soñé que la Tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York Kafka veía arder el mundo- Roberto Bolaño
Una mujer está sentada sola en una casa. Sabe que no hay nadie más en el mundo: todos los otros seres han muerto. Golpean a la puerta- Thomas Bailey Aldrich
Cree en el maestro –Poe, Maupassant, Kipling, Chejov- como en Dios mismo- Horacio Quiroga
Laplace habló de aplanar la pendiente hasta que tenga una caída de sólo doce por ciento. Le dije que no lo iba a permitir porque de esa forma perderíamos la metáfora central de la película. Metáfora de qué, me preguntó. Le dije que eso no lo sabía, sólo que era una gran metáfora- Werner Herzog
Lo digo sin avergonzarme, porque siento que esto nace de un profundo sentimiento de lastima y de ternura: Edgard Poe, borracho, pobre, perseguido, paria, me agrada mas que, tranquilos y virtuosos, un Goethe o un W. Scott. Gustosamente diría de el y de una clase especial e hombres lo que el catecismo dice de nuestro Dios: "Sufrió mucho por nosotros"- Charles Baudelaire
El futuro es nuestro, por prepotencia de trabajo. Crearemos nuestra literatura, no conversando continuamente de literatura, sino escribiendo en orgullosa soledad libros que encierran la violencia de un cross a la mandíbula. Si, un libro tras otro, y que los eunucos bufen- Roberto Arlt
Creemos los medios, utilicemos los medios que ya están, abandonemos esa estupidez de que alguien nos está haciendo algo, de que somos víctimas de la Prosa del Estado. Nadie le hace nada a nadie. O como le decía Don Juan a Castaneda: nadie le hace nada a un guerrero- Fabián Casas
Arrojo una lanza en la oscuridad. Eso es intuición. Después debo mandar un ejército a la oscuridad para encontrar la lanza. Eso es intelecto- Ingmar Bergman
Zama es, no nuestro espejo, sino nuestro instrumento –en el sentido musical y operacional del vocablo. Aprendiéndolo a tocar oiremos, después de un momento, nuestra propia canción, que no es más que un turbio ronroneo, subjetivo, continuo y universal y que, lleno de ruido y de furia, no significa, no propiamente nada, sino algo preciso, previamente determinado, dado de una vez y para siempre y que pueda dispensarnos del estado de lucidez difícil, mezcla de insomnio y somnolencia, en que se debaten nuestras vidas- Juan José Saer
Por supuesto, hay algunos que pretenden que Cortázar venga y se instale en una villa o tome por asalto el Departamento de Policía. Posiblemente, en el primer caso escribiría sobre París y los franceses le reprocharían que lo haga desde aquí. En el segundo, no sé qué puede pasar. En realidad, ni siquiera sé por qué he elegido esta otra alternativa. ¿Qué puedo tener yo, qué puede tener cualquier buen argentino contra el Departamento de Policía?- Haroldo Conti
Están en eso cuando llega otro mensaje, porque el cronopio ha caído justamente sobre las fuentes del manantial, y desde ahí comunica que todo va mal, entre injurias y lágrimas informa que los sándwiches son todos de jamón, que por más que mira y mira, entre los sándwiches de jamón no hay ni uno solo de queso- Julio Cortázar
Podemos cuestionar su integridad y sus actitudes pero ¿podemos cuestionar su corazón?- Lisa Simpson sobre Ayudante de Santa
Lo que quiero decir es que…a lo mejor somos nosotros- Simon, en el Señor de las moscas
Me pregunto si tanto yo como Borges y Cortázar no seremos culpables de una moda literaria, que aburrirá a futuros lectores. Enseguida recapacito y me digo que es difícil que esto ocurra, porque toda literatura es fantástica. En definitiva creo que los escritores pertenecemos a la familia de aquellos muchachos de El Cairo que entraban a los bares y les contaban a los parroquianos, a cambio de unas monedas, las historias de Las mil y una noches- Adolfo Bioy Casares
Diré, y esto no te coloca en el reino de la metafísica, que algo te anima mientras estás vivo. Hay un proceso electroquímico que anima este saco de mierda que todos tenemos que arrastrar por ahí, ¿vale? Así que no es imposible que en el punto en el que el proceso electroquímico que está motivando al saco de mierda deja de ser lo suficientemente fuerte para que se mueva el saco de mierda, puede que esa energía se intercambie, y puede que se disipe y lleve una existencia propia sin el saco de mierda- Frank Zappa
El mundo, según Mallarmé, existe para un libro; según Bloy, somos versículos o palabras o letras de un libro mágico, y ese libro incesante es la única cosa que hay en el mundo: es, mejor dicho, el mundo- Jorge Luis Borges
