Confiá, nuevo disco de Fito Páez

Tema para el próximo Congreso de Rock Argentino a realizarse en la sobremesa de cualquier reunión de amigos. Como alguna vez nos preocupamos por el itinerario esquivo de Daniel Melero, hoy le toca el turno a Fito Páez. Hay una problemática ineludible en torno al rosarino y tiene su origen en el lanzamiento de Circo Beat (1994), disco que probablemente tuviera la peor misión que pueda tener un disco: reemplazar una obra deslumbrante como El amor después del amor (1992).

La biografía escrita por Enrique Symms en 1995 posee escenas representativas sobre este divorcio con el gran público, como por ejemplo la transcripción de una crítica de un show en Córdoba en la que el periodista (Germán Arrascaeta; quien luego terminó pidiéndole perdón) afirmaba que “la prolijidad no es motivo de preocupación. Sí lo es el hecho de que en escena Páez se maneje con gestos sobreactuados y una ausencia de pasión alarmante”. A partir de esa época las burlas y las críticas hacia Páez se convirtieron en moneda corriente (hoy el centro del patíbulo rockero es de Cerati). Cualquier pelmazo con ganas de sacar chapa no necesitaba más que hacer un poco de bullying contra Páez para que la inteligentzia lo bendiga. Fidel Nadal, Kapanga, individuos a lo sumo simpáticos, pero ni con la mínima y remota posibilidad de componer algún día temas de la factura de “Ambar violeta”, “Sable chino”, “Alguna vez voy a ser libre” o “Creo”. Un hecho sustancial es cuando en un acto en repudio a 20 años del golpe militar (1996), incapaz de asumir el éxito del border bukowskiano de Ciudad de pobres corazones y Ey, la muchachada lo apedrea. Días después, en una performance irónica brillante (no por nada es el hijo dilecto de García), se presenta en el mismo lugar pero con un casco.

Se sumó a este desprecio, el rechazo generalizado (y bastante irracional) hacia su personalidad. Se lo acusa de soberbio, de enob, calificativos que pueden ser ciertos pero que no justifican tal ofuscación: quien sea un solista consagrado del rock argentino y no tenga aires de grandeza, que tire la primera piedra. En cuanto a su música, el veredicto general (simultáneo con el mío) es conocido: por lo menos a partir de su errático dúo con Sabina (Enemigos íntimos, 1998), sus discos parecen ser remakes de otros anteriores. Melodías similares, cierta afectación en la voz, recurrencias temáticas. La pregunta es ¿por qué le pedimos a Páez lo que a ningún otro artista (y mucho menos a nosotros mismos): la superación constante? ¿Hay mucha diferencia entre Los ojos, Silver Sorgo, Pan y Un mañana? ¿Hay una evolución palpable entre Vengo del placard de otro (02) y Amapola del 66 (10)? ¿Inventaron algo Gustavo Cerati y el Indio Solari en sus carreras solistas? ¿Varían Infame, Anoche y Mucho? Estas preguntas dichas al viento y contestadas por nadie no apuntan (en este caso) a ultrajar los méritos de los artistas mencionados, sino a colocar a Páez en un contexto determinado. Es que la mayoría de los músicos que poseen un estilo reconocible (con sus tics, sus clisés, sus obsesiones) en determinado momento comienzan a copiarse a sí mismos. Es redundante seguir ofreciendo ejemplos, pero hasta podríamos recalar en las figuras más grandiosas del rock mundial.

Toda esta pesada introducción para anunciar que Fito Páez editó un nuevo disco llamado Confiá y que, al igual que El mundo cabe en una canción o Naturaleza Sangre, no es tan bueno como El amor después del amor ni tan malo como Rey sol. Está ahí, en un limbo impreciso. Lo novedoso es que en la tapa Fito aparece al lado de su doble, asumiendo con humor su propio estereotipo. Dos canciones, “London Town” y “Fuera de control”, sirven de hipotético muestrario. La primera es una balada notable hecha a golpes de piano y con reminiscencias beatles. Justifica la existencia del disco. Páez elude el estribillo (modo que se repite a lo largo de todo el disco) y obtiene una postal lograda, repleta de nostalgia y lluvia: “El olvido no perdona/ Viste como son las cosas/ Del polvo venimos, andamos, después todo al polvo va/ Yo no creo en volver a empezar”. “Locos, putas, gente enferma/ Living in the city” se oye al principio de “Fuera de control”, en lo que parece una caricatura de “Tatuaje falso”. Y luego una de esas repetidas declaraciones de principios: “Si querés escuchá y cantá y si no bancatelá” (prestando atención a la letra, repleta de frases hechas en inglés, se deduce que es una broma, pero una broma con demasiada gravedad para ser entendida como tal).

Al comienzo, los vientos y el típico sonido hi fi evocan la época de Abre, pero si en ese disco Páez parecía tener todo fríamente calculado y se atrevía a profundizar sobre la historia en canciones interminables (y densas) como “La casa desaparecida, en “Confiá” (la canción y el disco) las letras parecen por momentos improvisadas sobre la marcha o sin mucho énfasis en su elaboración, característica que en algunos casos puede dar resultado aportando un aire de frescura (como en el tema homónimo) y en otros producir fallidos (“Tiempo al tiempo”). Incluso “La ley de la vida” (un tema pop bailable con un fragmento en el que los instrumentos se detienen para dar paso a un coro gospel) se va en fade out mientras la voz canta una estrofa que no aparece anteriormente. Hay también rockitos que ya tienen el copyright de Páez como “La nave espacial” y “En el baño de un hotel” (de esos que es muy difícil diferenciar entre sí), aires brasileros en “Limbo mambo”, historias típicas de personajes marginales en “M & M”. Se destacan canciones de amor y sordidez como “Saliendo de tu prisión” y “Desaluz”. Y eso es todo.